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这些年来，孤独的我一直靠着回忆过活。对于回忆的依赖，连我自己都感到诧异――它就像鸦片，让我在不知不觉中上了瘾。
喜欢回忆的人大多是不快乐的。而我是个例外，至少在别人眼中是个例外。一直以来给人留下的印象都是活泼开朗，殊不知独自一人时的我内向自卑。谁会知道，长久以来我所拥有的仅仅是一种最卑微的快乐，隐忍着悲伤的快乐。
当我懂得什么是亲情，当我理解什么是友情，当我明白什么是爱情，便开始有了心事。也许便是从那时起，我便喜欢上了回忆。
当我被亲情抛弃在六岁那年的时候，我便学会了坚强；当我被友情抛弃在十岁那年的时候，我便学会了忍让；当我被爱情抛弃在十二岁那年的时候，我便学会了哭泣。也是在那些岁月里，我尝到了孤独的滋味。
回忆是痛苦的。一遍一遍地回忆就等于一次一次揭开自己的伤疤。而每次回忆时的泪水，便是在这些伤口上撒盐。那种疼痛是钻心的。可笑的是，我竟然爱上了这种感觉。也是因为这样，我才在不断的自我伤害中知道了心痛的感觉――仿佛有人拿着一把钝刀在心上来回地割着。
不知是从什么时候起，回忆已成习惯。也不知是从什么时候起，我惊恐地发现许多的过往已想不起来。
就这样，许多人许多事便在我的念念不忘中被忘却了。
大概，是记忆的齿轮生了锈，抑或是许多记录过往的胶卷曝了光。
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