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光，微亮；夜，微凉。
孱弱的烛火悄然的流泪，昏噩的光晕里有一个伛偻的身影，一个为了靠近光而歪歪斜斜的身影。于是我开始注视。
对着暖暖的光，银发有些躁动，一丝丝直刺眼的闪烁，而那几缕庸懒的青丝，则昏昏欲睡的没神气。灰白下是那一张清瘦的脸，印着沧桑的足迹透着哀苦的神情。两触眉头牢牢的被什么锁上。不知道哪一把钥匙可以拧开紧闭的愁绪；也不知道是怎样一把锁，叫她这般千愁万虑。我看看她的眼，蒙着吹不开的云翳，而那从眸子里射出来的光，依旧坚持着一位母亲的坚强和勇敢。
屋外，月试图推开轻缭的窗，试图洒一地的银辉，试图抚摩她沉闷的心。岁月和辛劳永远是最伟大的雕刻家，只一眼，一眼看到她：被勾勒得沟壑纵横的手。于是，触见了她手中的活儿。一根针、一屡线、一件破旧的衣衫。透着流动的光，那根檫得微闪的针随着她粗糙的手，带着恰似她白发的搓成的线，忘我的舞。虽然已有些僵硬；虽然已不太灵便；虽然舞姿不太连贯。却是她心里最炽热的情，划过空气的微凉，又是怎样一种温暖？
我看着她精心编织布衫上的破烂，似乎在治疗谁的伤，她唯一能做的就是用这一针一线缝合那道疲惫的伤口，于是她毫不保留地做。
也许游子只能逗留片刻，也许明天你又只顾风雨兼程，可是今宵，灯下有位慈祥的母亲为你编织，编织一首复杂的歌，一曲足以让你忘记慢慢长夜的温柔……
终究，年至半百的游子终只成一县令。又是一个悠长的夜晚，你望了望依旧扑于灯下的母亲，轻吟：
慈母手中线，
游子身上衣。
临行密密缝，
意恐迟迟归……
诗罢，泪侵满襟；情终动人，惟有天下父母心！
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